O ruído dos 'inocentes'

Há quem esteja convencido de que os jogos se ganham fora das quatro linhas. E há quem jure que a sua opinião vale ouro, quando o que percebe de futebol é, no mínimo, discutível. Num mundo movido a paixão, onde a emoção atropela a razão, quem grita mais alto é rei. Ruído, muito ruído. Foi isso que se ouviu à porta do hotel do Real Madrid, no dia do El Clásico. Os adeptos do Barça cantaram ali o dia inteiro, com um objetivo: tirar o sono a José Mourinho. Conseguiram, mas só até ao apito inicial. A partir daí, a insónia mudou de morada. Já com o 2-1 em Camp Nou no bolso, Mourinho dedicou-lhes a vitória: «Não dormi a minha sesta, mas venci a equipa deles.» Pois é. A cena não é mais do que o retrato fiel do que se passa à volta do futebol: muito barulho, muita gente a falar do que não sabe, mais com a camisola do que com os factos.

Não foram os primeiros a tentar. Nos últimos anos, não faltaram entendidos de serviço apostados em tirar o sono a Mourinho: que está ultrapassado, que o futebol mudou e ele ficou para trás. Há até quem procure o momento exato em que Mourinho deixou de ser Mourinho, como quem procura o prazo de validade num pacote de leite. É mais fácil decretar o fim do que olhar para o que está por trás. Simples, rápido e, sobretudo, barulhento.

Cá dentro, há ainda um tempero muito nosso. Em Portugal, quando vemos o prédio do vizinho crescer, a primeira tentação não é construir um igual, ou maior. É deitá-lo abaixo. Com Mourinho, há anos que andamos de picareta na mão, à espera da primeira fissura para gritar que o edifício está a ruir. E, quando ele volta a ganhar, há sempre uma explicação que não passa por ele.

Temos mesmo noção de quem é José Mourinho? Foi o primeiro treinador a vencer as três grandes provas europeias de clubes: UEFA Champions League, Europa League e Conference League. Ganhou a Taça UEFA e a Liga dos Campeões com um clube português, em anos seguidos, como se isso acontecesse todos os dias. Foi campeão em Inglaterra, Itália e Espanha. Das cinco grandes ligas, venceu as três em que trabalhou, como se também isso acontecesse a toda a hora. Ganhou a Champions por dois clubes diferentes, deu ao Inter o primeiro triplete do futebol italiano e ao Chelsea o primeiro campeonato em 50 anos. São mais de duas dezenas de títulos ao mais alto nível.

Pergunto, então: alguém com este currículo acorda um dia e esquece-se do ofício? Deixa de se atualizar? Ou será que mudam os clubes, os plantéis e as condições? Ninguém diria que um cirurgião desaprendeu de operar por ir para um hospital com menos meios, nem que um jornalista deixou de saber escrever numa redação mais pequena. Na Fórmula 1, há um exemplo fresco. Ao trocar a Mercedes pela Ferrari, Lewis Hamilton viveu em 2025 aquela a que o próprio chamou «a pior época de sempre». Este ano voltou a vencer um Grande Prémio. Onde? No circuito de Barcelona. Pelos vistos, há qualquer coisa naquela cidade que acorda os campeões que outros queriam ver a dormir. Será que tinha desaprendido de conduzir ou mudou de carro e, por isso, de condições?

É aqui que entra o contexto. Na hercúlea tarefa de datar o fim de Mourinho, muitos apontam a saída do Real. Curioso, porque a seguir foi campeão pelo Chelsea. No United, foi segundo com 81 pontos, ganhou a Liga Europa e continua a ser o melhor treinador da era pós-Ferguson. No Tottenham, pegou na equipa em 14.º lugar e levou-a à final da Taça da Liga, que podia dar ao clube o primeiro título em 13 anos. Foi despedido seis dias antes de a jogar. E o Tottenham perdeu-a. Na Roma, deu ao clube o primeiro troféu oficial da UEFA e, no ano seguinte, outra final europeia. Seguiu-se o Fenerbahçe, habituado, como se sabe, a ser campeão todos os anos (o último título é de 2014). E o Benfica? Chegou com a época a andar, um plantel alheio e o clube em campanha eleitoral. Acabou em terceiro e sem perder um jogo no campeonato.

O problema chama-se fasquia. A Mourinho não se dá tempo: exige-se que seja campeão dois meses depois de chegar, mesmo que o projeto esteja em cacos. É como pedir a um gestor que pega numa empresa à beira da falência lucros recorde ao fim do primeiro trimestre. É o preço do sucesso. E uma injustiça. Tanto nos momentos bons como nos menos bons, comparam-no, sempre, aos melhores. Porque será? Guardiola, por exemplo, tem mais títulos, é verdade, mas conquistou-os quase sempre com as melhores condições do mundo: o Barça de Messi, o Bayern, um City de investimento ilimitado. Mourinho ganhou a Champions com o FC Porto, feito que nenhum clube português repetiu até hoje, e com um Inter que não a erguia há 45 anos, eliminando pelo caminho o Barça de Guardiola. Com as mesmas condições, quem garante que não teria ganho tanto ou mais?

Desde logo, a resposta começa a ser dada: cinco meses depois de voltar ao Real, Mourinho já tem na Liga uma percentagem de vitórias recorde, mais alta do que, vejam bem, a do próprio Guardiola (77% contra 76,3%). E mais: no El Clásico, o Barça chegou com nove vitórias em nove jornadas, 23 triunfos seguidos em casa no campeonato e um Flick que vencera seis dos últimos sete duelos com o Real. Saiu derrotado. Em menos de dois meses, o Real acabou com cinco invencibilidades: os seis meses do Inter, os cinco da Roma, os 17 do Barça em casa, a do Racing, que não perdia no Sardinero desde o arranque da Liga, e a do AEK, invicto em casa desde março. Soma oito vitórias seguidas, algo que não acontecia desde 2022, e Mourinho foi eleito treinador do mês de outubro.

Tudo isto num Real que vinha de duas épocas sem um grande título, com o Barça de Flick bicampeão e um Xabi Alonso, campeão invicto na Alemanha, que não chegou ao fim da primeira época. Nada mau para um treinador acabado. Que o digam os inocentes. E, se em Barcelona o ruído ficou à porta do hotel, em Alvalade entrou pela casa adentro. Também esse nada teve de inocente. Como se costuma dizer, onde há fumo há fogo. E o fumo via-se há semanas, de Alcochete a Alvalade: a saída de Rui Borges era dada como certa, os sucessores tinham nome, enquanto ele dava a cara nas conferências, como o marido traído, o último a saber.

A trapalhada, mais uma vez, tem rosto: Frederico Varandas. O mesmo que, em maio, renovou com Rui Borges até 2028. Mas, logo depois, já com a Taça perdida, vieram recados na imprensa: revolução no plantel e, com ela, margem mínima para o treinador. Desmontou, então, a espinha dorsal da equipa de Amorim, qual tentativa desesperada de mostrar que o projeto é seu. Quase como resposta à dor de ser o presidente mais titulado do clube e ver que o mérito, esse, tem outro nome. Garantiu que o lugar de Rui Borges «nunca esteve em causa» e chegou a defendê-lo com os quartos da Champions, que não trocaria «por qualquer Taça de Portugal».

Porém, nos jornais, Rui Borges lia o seu futuro e o nome do sucessor, mas o presidente, ao que consta, falava-lhe de tudo menos disso. Até que Paulo Fonseca acabou o último jogo pelo Lyon em lágrimas, quase a despedir-se. A máscara caiu e, a 48 horas da Champions, Rui Borges ouviu de Varandas o que todos sabiam. E com brinde: o pedido para ir a Londres fazer o jogo 100. Ainda faltava a cereja no topo do bolo: à boa maneira de quem deixou Mathieu pendurado num túnel, o comunicado não teve sequer um obrigado. Chegou, dias depois, na apresentação de Paulo Fonseca, em jeito de emenda, num discurso carregado de incongruências que só agudizaram a trapalhada e reforçaram uma certeza que tenho há muito: se o Sporting quiser voltar ao caminho dos títulos, Varandas, que, como se viu, não consegue explicar uma decisão com clareza, terá de regressar ao silêncio e à margem do futebol, como nos tempos de Amorim. Na primeira época completa sem o agora treinador do Milan, as contas são fáceis de fazer: zero títulos.

O Sporting precisa, por isso, de voltar a ter um treinador com perfil e autoridade para fazer Varandas perceber que o comando do futebol não lhe pertence. Veremos se será Paulo Fonseca.